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Este equipo no aspira a nada, conviene darse cuenta de ello. Son precisamente las realidades aceptadas las que duelen menos. Suspiro: ahora entiendo que nunca hubimos de creer en las cartas de la gitana. Pero no sólo de naufragios vive el hombre. Hoy toca enfrentarse al Betis, rival amigo y hermano. El trayecto lo hacemos por carretera. Esto del jueves, me digo, ha debido afectarme demasiado.
Tardamos en aparcar el trineo porque una horda de béticos había invadido San Blas-Canillejas y andaba haciéndole el mes a la restauración del barrio y a las macroempresas de birra. Andamos un trecho hasta lo que parecía ser el Nuevo Benito Villamarín. La app , para mi tranquilidad, marca al instante la capital. Vislumbramos a lo lejos el Cívitas, antiguo Wanda y Estadio Metropolitano para los amigos, propios y extraños.
Calientan los jugadores de ambos equipos, la inteligente megafonía del estadio pincha a Leiva con Sabina y la afición desplazada canta el himno de su equipo con la euforia del que viaja por y para sus colores, su ciudad y lo suyo.
Indica luego Soto Grado el inicio del encuentro: fue ésta una de las pocas ocasiones en que pitó carente de polémica y también libre de reclamos de la grada. El primer tiempo se desarrolla con una normalidad pasmosa. Al menos durante sus primeros compases. Entre Rui Silva y Bellerín definen mejor de lo que lo haría el propio Morata y el Atleti se adelanta en el luminoso casi por casualidad.
El vídeo del gafe queda por ende reducido a cenizas, a pólvora mojada, a la nada. Se resarce Morata del fallo en el penal anotando un gol de cabeza tras un rebote que le deja el esférico a la milimétrica distancia exacta que es empujarla para materializar el Ello lo prueba la segunda parte, en la que el Betis trituró al Atleti y la cosa pudo haber terminado notablemente peor.
Dios acaso Neptuno quiere que el Atleti no pierda el partido y el muro celestial de Jan salva entonces al Cholo en incontables ocasiones. Pita César y salimos del campo con un sabor amargo: ha ganado el Atleti, pero este once doce por la grada no convence; ni siquiera se convencen del todo ellos mismos.
Decían lo mismo de lo de Bilbao y ahora hay quien prefiere evitar futuras visitas al País Vasco. Necesita garra pero sobre todo creérselo. Tiene plantilla, una correcta situación económica sin apalancar y una afición fiel llueva o nieve. Emprendemos el viaje de vuelta con la policía local hilvanando por adelantado el circuito de Fórmula 1 para la capital.
Madrid es criogénica a estas horas y los viajes nocturnos son los peores. De la Sierra bajan miles de madrileños con mucha prisa y flaqueza fruto de todo un arduo domingo de esquí y snowboard. Antes de visitar a Morfeo sigo reflexionando sobre lo ocurrido en el coliseo rojiblanco. Y no se me ocurre forma mejor de definirlo que recordando la quijotesca ruta de Azorín en cóctel con la larga visita a Francia que apadrina Jorge Bustos en Asombro y desencanto.
Sigo creyendo que Jon Nieve debió haberse sentado en el Trono de Hierro. Leo y escribo por estos lares. Ah, y creo en Dios desde que vi hacerle aquella remontada imposible a Rafael Nadal.
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